Seara aniversară a Innei Kabysh și prezentarea cărții „Mama a spălat cadrul”. Vezi ce este „Kabysh, Inna Aleksandrovna” în alte dicționare Biografia Inna kabysh

Despre autor: Născut la Moscova într-o familie de angajați. În 1986 a absolvit Facultatea de Limba și Literatura Rusă a Corespondenței din Moscova. Institutul Pedagogic. A lucrat ca lider de pionier senior (1980-83), profesor (1983-87) la o școală și lider al unui grup literar și muzical la Palatul Culturii Energetik (1987-89). Prima publicație se află în almanahul „Poezie” (1985). Poezii publicate în reviste Lume noua„”,“ Banner”, „Prietenia popoarelor ”și altele. Membru al SP al URSS (1989). În 1996, pentru cartea „Dificultăți personale” Inna Kabysh a fost distinsă cu Premiul Pușkin al Fundației Alfred Töpfer (Hamburg). În 2005, Premiul Delvig, în 2014 Premiul pentru Conturi Moscova, în 2016 Premiul Akhmatov
Autor de cărți: „Dificultăți personale” - M .: RIF „Roy”, 1994; „Lumea copiilor” - M .: H. G. S., 1996; „Locul de întâlnire” - Saratov: IKD „PAROKHOD”, 2000; "Copilărie. Adolescent. Copilărie." - Saratov: 2003; „Mireasă fără loc” - M .: Time, 2008; „Mama a spălat cadrul” - M .: Time, 2013.

* * *
În patria mea neînfricata,
ca un cadavru sfâşiat în bucăţi
poezii m-au salvat de la viață,
din vodca ruseasca si melancolie.

Ca un refugiat de la distanță apropiată,
lăsându-mă să intru să rămân
poeziile au devenit casa tatălui meu vitreg,
bine,
………… acoperiș,
………………….. stea…

Ca o cezariană - pentru cei care sunt puternici,
ca Dumnezeu - dimpotrivă,
poezii fără a înlocui Rusia,
Mi s-a dat această lumină – și aceea.

* * *
Asta e tot. Sevastopol în iulie
fiul meu mare înotă departe,
dar voi minți că am fost înșelat:
omul nu este niciodată singur.

Sevastopol în iulie, ceea ce înseamnă
nu mai este străin, nici gol:
se profilează undeva în spatele copacilor
tânăr şi chipeş Tolstoi.

Doar pare să se fi stins
acest oraș, al optulea dintre minuni,
Vladimir tânăr și frumos,
luând apă, ia Chersonese.

Și Silistria e din nou pe drumuri,
iar Nakhimov este atât de tânăr.
Și viu.
Și toarnă-mi niște vin
că dimineaţa mai era apă.

Vera Orlova

Și pe verandă viespi, du-te,
Unde este halva-iris.
Chiar contează, Doamne?
Tihon sau Boris.
Inima bate
o pasăre în mâna lui Dumnezeu.
Cine se îmbrățișează
pe veranda de aur?
Dincolo de munții albaștri
mare de mare iubire.
Oh, nu te naște frumos
si s-a nascut
Trăi.
Toamna cu focuri fumurii,
un ban pe duzină de aur
munți pepene-pepene -
încă înainte.
Va fi un drum de săniuș
vor fi vești bune.
Viața, binele meu, este cel mai mult
cel mai lung lucru din lume.

* * *
Cine face dulceata in iulie
el va locui cu soțul ei,
el nu intenționează, desigur,
evadează în secret cu un iubit.
Altfel de ce să risipiți zahărul
și e atât de dulce cu un iubit,
în plus, casa lui este aglomerată
și nicăieri unde să țină dulceața.

Cine face dulceata in iulie
va trăi mult timp,
oricum iarna
intenționează să ierneze.
Altfel de ce ar face-o
Și nu este din simțul datoriei
strică o vară scurtă
pentru a elimina spuma.

Cine face dulceata in iulie
într-un fum într-o bucătărie topită,
nu va merge în Occident
și nu voi cumpăra un bilet în State,
el va fi pe năvală moarte
târăște-te pe mirosul de coacăze...
Cine face dulceata in Rusia
știe că nu există nicio ieșire.

* * *
Am avut dragoste ca marea,
Și atunci a început războiul
și era prea multă durere
și eram prea singur.
Și viața părea scurtă
și bătrânețe am visat în vis:
autocompătimirea a devenit mai puternică,
decât cei care au murit în război.
Și era insuportabil să aștept
(deși din copilărie am știut „Așteaptă-mă”),
Părea că viața trecea
și noapte mică, zi mică. . .
Nu pentru că sunt rău
(Îmi pare rău, abia așteptam!)
ci pentru că viața este
iubire și sânge
război și murdărie.
. . .Te-ai intors de la asa distanta,
ai văzut moartea
ai văzut iadul.
Și cum sună medaliile tale.
plecand-
și ei sună.

Oleg Hlebnikov

Iarna, când e înfricoșător doar să te uiți pe fereastră -
nu e ceva care să meargă undeva, bine,
când e atât de întuneric afară dimineața...
pe scurt, iarna noastră domestică,

când merg cu toată lumea la metrou
și în geanta mea fără fund tot războiul, întreaga lume,
toate lacrimile lumii, tot răul ei, tot binele ei -
și iaurt și, uneori, chefir,

când năvălesc ca o fortăreață, iau mașina,
unde e stupid să te ții și uneori e greu să respiri,
unde adorm stând în picioare și visez
unde nu te-ai dus și unde tatăl și mama trăiesc,

unde toată lumea este atât de aproape de mine - din toate părțile,
că urechile cuiva se încăpățânează să se urce în gura mea, -
Îmi dau seama brusc că sunt, în general, el,
scuze pentru patos, adică pentru oameni.

Și dacă nu m-am lovit la treizeci și cinci de ani,
și dacă nu m-aș spânzura la patruzeci și șapte,
atunci trebuie să trăiești cumva
nu spre ciudă sau spre bucuria tuturor.

Și doar - a condus - totul - nu vei returna biletul -
și în fiecare an sigiliul meu este mai ușor,
și nu are rost să mor acum,
pentru că sunt bătrâni, nimeni nu îi este milă de ei.

* * *
Și tocmai mergeam la dacha -
nu la o mănăstire, nu cu un băț în Rusia, -
în chioșcurile de pe marginea drumului au luat schimb
și a depășit camioane și taxiuri,
am potoli foamea, apoi setea,
Iar drumul a devenit din ce în ce mai lung
și dragostea ta s-a încheiat într-o zi,
iar durerea mea pentru ea a luat sfârșit.
Și am cerut doar puțin...
TOTUL s-a terminat, iar acum sunt singur, -
si numai ca sa nu se termine drumul.
... Și totuși nu s-a terminat.

* * *
Și fereastra se uită în copaci
sau copacii vin pe fereastră,
și tristețea, ca lumea, străvechiul meu,
Și lui, ca întotdeauna, nu-i pasă.

Și copacii se termină pe cer
dar nu-mi face semn acolo:
nu mă hrăni, Doamne, cu pâine -
potolește-mi durerile.

Suspinele nu ies
dar sunt coapte în bulgăre în suflet.
și o asemenea densitate de suferință acolo.
că este, parcă, fericirea deja.

Maria Antoaneta

1
Într-o țară în care nu există stăpâni,
unde este sclavul drept și stângul,
Doamne ferește
să se nască regină.

sa se nasca cu cap
pe un gât fără apărare -
e mai bine să fie iarbă
apă, pământ într-un șanț.

2
Am tăiat copaci în Trianon,
va fi o noapte – va fi un bal: viața noastră regală.
Dar simt cu pielea mea, că ești timid de coroana mea.
Termină, prostule, o dau jos în pat.

Voi scoate coroana, dar mai întâi scot restul:
pantofii mei, jartierele, ciorapii, dantela, dantela...
Grăbește-te, dragă! În curând dimineața va veni oțel
și voi cere pâine și mă vor măcina pietrele de moară.

Dar trebuie să fie ceva între noapte și dimineață
al treilea,
dar trebuie să fie ceva între viață și moarte
Mai mult…
Voi scoate coroana, ca un vagabond își scoate zdrele,
și mă voi simți mai cald, mai cald, mai fierbinte, mai fierbinte...

Totuși, așteaptă... Nu vom putea face nimic cu tine...
Iată că vine oamenii mei - și simt durerea în părul meu,
deoarece coroanele se scot mereu cu capul.
Așa că eu fără nimic te voi aștepta în rai.

* * *
Fără război
departe:
muște prost-glonț -
si ma scade.
Și devine o umbră
pe un perete prea îngust:
nici un război nu este rus.
Nici un pământ nu este departe
dincolo de câmpuri,
nu ochi pentru ochi.

* * *
Nu sun, nu regret, nu plâng,
Aruncă un val de argint.
O să iau schimb de la dirijor
iar bacul pleacă de la debarcader.
Unchii, mătuși, câini și copii,
dispărând urme ale pupei,
Pentru numele lui Dumnezeu, îmbrăcați-vă un panama,
altfel vei fi trimis acasă.
Un copil obosit va plânge
bunicul va cânta la acordeon cu butoane.
Și undeva dragostea mea a plecat
Nu înota, nu te întoarce, nu te îmbrățișa.
Pescărușii vor plânge frenetic,
cu dizabilități amintesc despre război,
iar sufletul va fi smuls din trup
în valul care se apropie.
Despre mine vânzător de înghețată
spune-mi -
ţărmurile vor plânge.
. . . Doar lacrimile ei și jumătate de lume
Voi turna și în perle

* * *
Eu, ca toți ceilalți, acum am propria mea e-mail,
Acum, ca orice câine, există un telefon mobil.
Dar cine a scris scrisorile este acum fără cuvinte,
Și am plecat, cine a sunat și pe cine am iubit.
Și zi de zi pământul pleacă de sub picioarele tale,
copiii mei pleacă - ai mei și a altora.
Doar țipă ca o femeie: „Unde ești, fiule?...”
Și toate merg - toate atât de mari.
Chiar și scrisorile cad de pe foaie astăzi
Și zboară ca o pană și apoi...
ca un punct...
Stau în vânt, sunt complet orfan,
Este o mamă singură, fiica de gheață a căpitanului,
macar spune-i o oala, macar o lingura -
fara frica:
Sunt ca un mort care nu cunoaște rușine.
... Și noaptea visez la Uniunea Sovietică,
acea,
unde mama spală rama veşnică.

* * *
... Când tatăl meu a fost îngropat, eu aveam șase ani.
Mama se uită neputincioasă în jur, de parcă ar căuta ceva,
și nu s-a oprit din plâns.
Și apoi m-am apropiat de ea și i-am spus:
„Nu plânge, mamă, voi crește mare, voi naște un băiat
și îl voi numi Alexandru..."
Iar mama s-a uitat la mine și s-a oprit din plâns.De ce are o persoană nevoie de artă?
Când aveam șase ani, mi-am dat seama
că dacă nu poți returna o persoană, poți repeta NUMELE.
Cuvântul umple golul.
De aceea am început să scriu poezie.
tot timpul strălucea din univers. Homo sapiens, desenând un zimbră pe perete,
un copil desenând harta unei țări inventată de el,
poet, scârțâind cuvinte într-o coloană, -
dubla lumea
pentru că lumea care ne-a fost dată de la început este prea subțire,
iar unde e subțire, acolo se rupe.
Poezia este compensare.

* * *
Tu pleci - deci pleacă.
Și să nu-mi fie milă.
Mai multe cazuri - un ban pe duzină:
opri calul. . .
Nu-mi rupe sufletul
Da, chiar și pe căldura asta!
Nu voi muri de dragoste.
Nu voi muri deloc.

* * *
U, Moscova, Tătar Kalita:
și ascultător, dar viclean,
coada uscata, barba boiereasca,
potrivitor, beat dimineața.

Jumătate regal - jumătate khan,
semi-oraș - semi-sat,
pestrițul meu, prost:
rău, ca o fiară, dar roșu și verde.

Dragă mamă, sitnaya prieten,
cu brațele lungi, că prințul tău,
ca o lipitoare nesătuoasă:
rahat! - iar Novgorod-ul este rupt - la naiba! -

toate acestea - de la Kurile la Vilnius -
ek, i-a corodat părțile laterale! -
apoi Petru se mișcă în fața ei:
da, mama, lat!

Crede fiecare demon la cuvânt -
și nu crede în lacrimile altora:
Magdalena, Katyusha Maslova,
toate deschise spre cer.

Și Pământul. Prin urmare, capitala
adică obișnuit, ca un cazan.
Săracul meu, personalul meu,
spitalul meu, casa mea de nebuni, masa mea.

... dat de Dumnezeu, ca fulgerul,
lucrat manual ca o stea
draga mea capitală,
hoarda mea de aur.

* * *
Mulțumește-te cu puțin
fericit să fii în tine
nu rătăci prin sălile strălucitoare,
sus nu strălucesc cu mintea,
pentru a servi cauzei, nu indivizilor,
slujiți Creatorului, nu persoanei,
dihori, vulpi si jder
nu te apropia de fața ta
și veniți la toată lumea cu salutări,
și despărțiți fără mâhnire
nu poți fi Fet pentru toată lumea,
dar Fet fi în interiorul tău.
Nu oricine poate fi poet
unul singur,
aproape nimeni:
primul meu prieten
prietenul meu Akaki,
dă-mi pardesiul.
ia-ți haina.

* * *
Învăț de la ei - de la stejar, de la mesteacăn,
iar vara asta tot la tei.
Și așa ar fi felul în care lacrimile:
de dimineața până seara puteau curge!
Cheltuieli
în ucraineană -
luna ploii,
de la începutul verii nu există zi uscată.
Iată din nou o asemenea ploaie astăzi -
el a făcut toată munca pentru mine.
Bujorul înflorește, căpșunile se înroșesc,
și am putere asupra cuvintelor.
Și suflet-
strigăt lacrimogen
nu voi.
Tot.
Sufletul s-a rupt.

Akhmatova la Casa Fântânii

Palat și mix comunal -
Casa Fântânii
(și nu este nimic mai trist decât o poveste
despre casa aceea!):
deci acolo este acest regal -
la mormânt! -
vedere.
Aici viața este neagră,
proletar,
dar care este viata ei?
Și la ce oră e în spatele zidului
palatul ei:
nu înspăimântător în ea cu o astfel de țară
fie până la capăt.
Și să nu mă întorc la bărbați -
nu există fericire.
Există o singură fericire pe lume -
lumină în fereastră.
Parasha Zhemchugova va veni,
umbra acasă,
și va fi o zi și va fi un cuvânt,
si inca o zi.
Și nu mai zâmbești
și făina este un fiu,
și multe paradisuri diferite,
iar casa este una.
Și chiar de la acea limită
scuze acasa.
Și urmează conturul corpului
șal pe scaun.

* * *
Două nopți și jumătate
ibricul face zgomot ca o pădure,
scriu mai scurt
ca și cum ai rămâne fără cerneală
ca în selmagul meu,
unde curge din tavan,
nu există hârtie
cu excepția fișei „Contabilitatea”.

* * *
Natura s-a ascuns - și așteaptă,
Ce altceva ți-ar plăcea să faci așa ceva:
în fiecare moment (în fiecare zi, în fiecare an -
astăzi și pentru totdeauna!), privându-vă de odihnă.
Știu cât valorează
vederile sale, gazonul, poienile,
Îi cunosc toate ostenelile și zilele -
toate șmecherii, sărituri, trucuri.
Vad cat de subtire este firul asta,
cum totul este rece, instabil și subțire,
și gata să devoreze și să omoare,
se îneacă ca un pisoi orb.
Și în fața ei, dragă, spun eu
(asta e făină, nu curaj deloc!):
Urăsc toată esența ta:
indiferenta, cruzimea si mortalitatea.

Am cântat acest caz, am adormit,
și clopotele nu au sunat pentru mine,
chiar şi dimineaţa am visat chemarea lor.
Era mai mult de ora unsprezece.
Erau mai mult de doisprezece.
Sau o oră.
Dumnezeu nu a dat afară - da,
dar nu a salvat
Am venit când era o încuietoare la uşă:
de ce mormăi acum – a făcut tot ce a putut.
Și nu slurping sărat și - fără lacrimi
Am trecut cu mândrie pe lângă verdeață și trandafiri,
pe lângă o pasăre și ouă cu semnul „Luptă”,
pe lângă un cerșetor care oftă: „Dumnezeu să fie cu tine”.

RATIA DE AUR

5

Iar în afara ferestrelor ploaia certa
frunzele bat de perete pe frunte...
Spitalul pentru adolescenți
casa tatălui, album de familie.

Gardien cu chei
doctor triunghiular, satir,
ceai cu chifle de stat -
lume pe jumătate înțeleaptă, copilărească.

Pernele noastre mototolite
vene rupte garouri,
stagiari: tocilari, dragi...
Al treilea din dreapta ești tu:

Între Cassandra și Helen.
Un grup de fete porumbele.
Frunzele bat de pereții noștri
cu nerăbdare sinucigașă.

Dimineața este zgomotos
zgomot infirmieră furioasă
(Cum închis cuvântul „plimbare”!).
- Ridicați-vă, trei surori! ..

Rușine, ca un mort, nu ai,
pune-ți o haină de pijama,
pentru că aceasta este soarta - nu o imagine,
si nimeni nu te poate judeca.

Și nu am nevoie de săruturile tale
mamă, dragă!.. Păi nu plânge...
Am un milion de chinuri
nu ceea ce a behăit doctorul...

Căsătoriile se fac ... în dachas în copilărie timpurie.
Cabana a fost uimitoare:
Buturuga,
cu obloane sculptate,
două verande
și atât de mare
că atunci când într-o seară
ne-am așezat cu toții la același etaj
și am băut ceai dintr-un samovar -
de asemenea mare, strălucitor, -
ţiganii rătăceau în cealaltă jumătate
și ne-a luat toată arginteria,
si nu am auzit.
Și grădina era atât de mare
care a trecut în pădure:
am cules ciuperci fără să părăsim poarta.
Am trăit la țară din mai până în octombrie: o veșnicie.
... aveam cinci ani.
Octombrie s-a încheiat.
Ploua slab.
Era întuneric în grădină.
Am stat pe verandă și am roade un măr:
turnat de chihlimbar și rece până la durerea dinților.
Toată casa era plină de mere...
Casa mirosea a Bunin din totdeauna,
volumul acela -
mare, cu pagini galbene, -
unde erau „merele Antonov”.
Dar la sfârșitul acelui octombrie,
pe marginea eternităţii
Încă nu am reușit să numesc acest parfum.
... Avea treizeci și cinci de ani:
viața pământească la jumatatea drumului,
s-a trezit într-o grădină mohorâtă,
adică a intrat pe poarta îndepărtată
și a mers pe poteca spre casă.
Alți doi l-au urmat.
Dar l-am văzut singur.
Era mare și fabulos de frumos:
ochi albaștri, barbă blondă, bucle de grâu -
regal
M-am îndrăgostit imediat - toate:
împreună cu mărul pe care l-a roade.
A venit să sape o fântână.
Am simțit că nu a fost pentru mult timp
că nu este pentru totdeauna
si nu se putea altfel:
au fost ultimele zile ale lunii octombrie -
eternitatea s-a terminat.
Dar nu am vrut să suport.
au săpat toată ziua,
și sunt toată noaptea
aruncat.
Penelope de cinci ani
Am anulat munca a trei bărbați.
Trei pretendenți.
Nu, a existat un singur mire adevărat:
cei care l-au urmat erau atât de... asemănări.
Și degeaba mi-a fost frică:
nu s-a dus nicăieri
si a ramas asa in acel octombrie.
Și am rămas.
Și așa stăm acolo:
prințul și Penelope cu un măr în mână.
Și bunicul și bunica
și muncitori cu lopeți,
și țiganii cu argint -
toți stau în grădină la o masă mare,
strigând: "Amar!" - si bea:
bea vin -
direct din fântână.

Am intrat în coliba în flăcări,
dar nu am salvat nimic.
Și salvatorul privea din colț
nu dur, ci doar obosit,

Și mușcate negre pe fereastră,
și afumat, curling, tapet,
numai că nu era nou în mine
fără nebunie, fără frică, fără durere,

Și când geamul a crăpat
iar acoperișurile și bolțile s-au prăbușit,
Am simțit un singur lucru -
amărăciune fără egal a libertăţii.

Cine face dulceata in iulie
el va locui cu soțul ei,
el nu intenționează, desigur,
evadează în secret cu un iubit.
Altfel de ce să risipiți zahărul
și e atât de dulce cu un iubit,
în plus, casa lui este aglomerată
și nicăieri unde să țină dulceața.

Cine face dulceata in iulie
va trăi mult timp,
oricum iarna
intenționează să ierneze.
Altfel de ce ar face-o
Și nu este din simțul datoriei
strică o vară scurtă
pentru a elimina spuma.

Cine face dulceata in iulie
într-un fum într-o bucătărie topită,
nu va merge în Occident
și nu voi cumpăra un bilet în State,
el va fi pe năvală moarte
târăște-te pe mirosul de coacăze...
Cine face dulceata in Rusia
știe că nu există nicio ieșire.

AMINTIREA DESPRE ALEXEY DIDUROV

Am spus - prostule, capra:
„Ce păcat că nu-L ai pe Dumnezeu în versurile tale…”
Și ochii i s-au dat peste cap
iar eu, nevăzând, am continuat cu strictețe,
că, spun ei, poemele lui sunt carne solidă...
Neștiind, sau poate uitând
că Domnul ni s-a arătat în trup
Și este nemuritoare pentru că este în viață.

Eu și fiul meu de paisprezece ani am venit la Treime în templu.
Podeaua templului era presărată cu iarbă, iar mesteacănii stăteau de-a lungul pereților.
"Graţie!" – m-am gândit, inspirând mirosul de verdeață proaspătă.
„Sărac! – a spus deodată fiul meu,
dând din cap spre mesteceni. -
Atât de tineri, încă ar trăi și ar trăi...”
Am aprins: „Deci, ce e bine?
În cele din urmă, iubitorii de seva de mesteacăn le tăiau cu cuțitele,
tocat pentru iubitorii de grătar lemn de foc
Sau s-ar usca singuri
și așa au mers în rai, -
am respirat,
pentru că doar noi, oamenii, așteptăm Împărăția Cerurilor,
iar plantele vor dispărea fără urmă,
si aici sunt astea -
Mi-am agitat mâna în jurul templului, -
certificat...”
„Nu contează”, a spus fiul cu încăpăţânare, „
sunt blocați aici
(M-am uitat mai atent: frunzele mesteacănilor chiar s-au uscat),
și cei care cresc în curtea noastră,
frunze atât de lipicioase…”
„Ați... citit Frații Karamazov?” - M-am grăbit.
„Karamazovii?” a întrebat fiul meu.
Nu ... Strugatsky - citește ... "
Și am zâmbit
Oh, băieții ăștia ruși pentru mine,
pentru că am văzut
că fiul meu nu este de acord să plătească cu o frunză de mesteacăn pentru paradis,
și a crezut că e grozav, deși a greșit.

Cartofi înfloriți lângă hambar
violet, alb, albastru...
Mi-a fost atât de frică de rai când eram copil,
unde vei fi iubit de oricine
și grabesc sufletele înrudite
nenumărate picioare pentru tine, -
M-am ascuns pe un par bătrân.
... încă îmi este frică de mulțime.

* * *

Și dacă mă storci ca pe o cârpă,
ce mi-a ramas?
Mamă.
Dacă e și mai puternic?
soț.
Chiar dacă este un plimbător.
Și jucătorul de asemenea.
Și dacă este deloc - astfel încât doar un oftat,
Și dacă este deloc - să ofte unul?
Ce mi-a ramas?
Dumnezeu?
Nu, am un fiu.

BUNA VITREA

O voi omorî, am spus.
- Cum? tatăl zâmbi.
- Gâtul unei sticle.
Tatăl nu se aștepta la o asemenea certitudine:
- E bună!
- Da, nu asta e rostul! .. - am strigat.
Nu am mâncat nimic la nunta lor
Am hrănit pisica mamei mele vitrege cu mere
și dacă aș putea
I-aș hrăni o plăcintă cu mere,
si dulceata de mere
și mere dintr-o vază,
și în același timp gladiole,
ca ea să izbucnească.
Am făcut greva foamei
si-a anuntat – le-a spus ca o doare capul
si ma duc la o plimbare:
să nu urmăresc cum mănâncă găluște pe verandă,
cât de fierbinte curge sucul de cireșe din găluște
si, amestecand cu smantana rece,
devine roz și gros, -
Am mers pe alta cale:
ajungând la ultima casă de-a lungul potecii de nisip,
M-am întors în pădure
unde era coliba mea.
Sunt ca Lenin în Razliv
pentru că nu o urăsc pe mama vitregă,
si programul
în care sunt vii și morți,
Vreau, din moment ce nu există mamă, să nu fiu eu,
și mama vitregă și fiul ei:
să fie toată lumea nefericită
Vreau
ca Lenin, care, evident, voia ca toată lumea să fie
fericit

Căci până la urmă vrem un lucru:
justiţie.
Lenin și cu mine construim într-o colibă:
Sunt iadul pentru toată lumea
el este un paradis pentru toată lumea, -
care este la fel.
... Suge lingura,
începe să plouă.
Încerc să fac foc, dar ramurile umede nu ard:
fum fără foc.
Scot o grămadă de ziare din colibă ​​și îi dau foc:
flacără de hârtie.
După ploaie, fiul unei mame vitrege crește din spatele unui mesteacăn.
- Ce ești tu? .. -
Scoate din buzunar două găluște reci.
Eu mănânc. Buzunar pătat. Am încurcat totul!...
Iau un melc dintr-un brusture umed:
- Melc, melc, scoate-ți coarnele,
Îți dau o plăcintă
Mint
pentru că de când a plecat mama vitregă,
Nu sunt plăcinte în casă.
Da, și aproape că am plecat:
Eu - după găluște - am rezistat,
mama vitrega nr.
„Nu vreau să moară un copil din cauza mea”
i-a spus tatălui ei și a început să adune lucruri.
— Doamne, unde s-a dus? -
mama vitregă nu și-a găsit stânga
dintr-o pereche de pantofi preferati.
A trebuit să ne grăbim spre autobuz.
Mama vitregă a pus un pantof nepereche într-o geantă -
nu arunca:
cine stie cum se va transforma:
cumpără dintr-o dată la fel și pierde dreptul
sau pierde piciorul stâng, -
și s-a așezat pe potecă.
Apoi s-a așezat pe portbagajul unei biciclete,
care a fost ținut de fiul ei,
ne-a făcut semn cu mâna
și s-au rostogolit.
Și când stăteam la poartă,
asa ca a cazut
iar doctorul a spus: distrofie.
Și m-au pus la fereastră
sub care a venit tatăl,
și când i-am văzut fața udă,
M-am gandit la toamna
dar apoi m-am uitat în jur
pe pereți albi, tavane, paturi, -
și mi-a devenit clar că era iarnă.
Și când am ajuns la cabană,
A fost vară,
dar când m-am dus să hrănesc insecta
și a găsit un pantof în cabina ei,
Mi-am dat seama că aceasta este o altă vară:
cu pantofii în mână, am fugit pe poartă.
Pe poteca de nisip, urma bicicletei era clar vizibilă...
Traseul s-a încheiat la o stație de autobuz.
M-am urcat în autobuz.
Erau mulți oameni.
Au intrat și ieșit
cu gălețile, coșurile, necazurile lor.
Le-am rugat tuturor femeilor nou intrate să încerce un pantof -
ea nu se potrivea cu nimeni.
Nu pentru că eram prea mic
dar pentru că era prea vitregă,
adică a reușit să se răspândească așa,
care a repetat exact singurul picior din lume.
am izbucnit în lacrimi.
Nimeni nu a avut milă de mine.
Pentru că atunci când nu ai o mamă vitregă,
iar cei din apropiere nu au viață,
nu o sa-ti para rau.
Privind la mine, copilul a izbucnit în lacrimi,
fiul, cu care am plecat la tara.
Oamenii intrau și ieșeau
copilul a plâns și a crescut,
și când autobuzul a oprit la poartă,
ne-a luat bagajele,
și am intrat în curte.
Un insectă a fugit să ne întâmpine cu un lătrat vesel.
Tata săpa mărul.
Mama vitregă pe verandă a sculptat găluște,
a fost ajutată de o fată slabă,
ca două picături de apă ca fiul unei mame vitrege,
lăudându-se cu bicicleta pe verandă.
Pisica s-a spălat pe verandă.
M-am apropiat de mama vitregă și i-am întins pantoful.
Ea a zâmbit și și-a șters mâinile pe șorț.
- Și eu, prost, am ucis...
- Pentru ce ai venit? întrebă tatăl.
- Cu autobuzul... Știi, toate autobuzele merg aici.
„Și toate bicicletele”, a adăugat fiul mamei vitrege.
Și fiul meu s-a apropiat de fată și i-a spus:
- Vrei să-ți arăt o colibă? -
Și ea a răspuns:
- Vrei. -
Și au plecat. Spre paradisul tău.
Și am rămas în a mea. Și mama - acum știam asta -
era în a ei.

Nu ne-am avut unul pe altul.
Și nu a fost corect.
Dar paradisul nu este construit după dreptate,
dar pe placul tau.

_________________________________________

S-a născut la Moscova. A absolvit Facultatea de Limba și Literatura Rusă a Institutului Pedagogic de Corespondență din Moscova. A lucrat ca lider de pionier senior (1980-83), profesor (1983-87) la o școală și lider al unui grup literar și muzical la Palatul Culturii Energetik (1987-89). Prima publicație se află în almanahul „Poezie” (1985). Au fost publicate poezii în revistele „Lumea nouă”, „Banner”, „Prietenia popoarelor” și altele. Membru al SP al URSS (1989). În 1996, pentru cartea „Dificultăți personale” Inna Kabysh a fost distinsă cu Premiul Pușkin al Fundației Alfred Töpfer (Hamburg).

- (n. 28. 01. 1963) Rod. la Moscova într-o familie de angajați. Absolvent f t rus. lang. și Literatura de corespondență din Moscova Ped. Institutul (1986). Ea a lucrat ca lider senior de pionier (1980 83), profesor (1983 87) la școală, șef al secției literare și muzicale ... ... Mare enciclopedie biografică

- (născut la 28 ianuarie 1963) poet rus. Biografie La o întâlnire cu cititorii, 2008 Născut la Moscova într-o familie de angajați. În 1986 a absolvit Facultatea de Limba și Literatura Rusă a Institutului Pedagogic de Corespondență din Moscova. Ea a lucrat ca lider senior pionier ...... Wikipedia

Inna Alexandrovna Kabysh (născută la 28 ianuarie 1963) este o poetă rusă. Biografie La o întâlnire cu cititorii, 2008 Născut la Moscova într-o familie de angajați. În 1986 a absolvit Facultatea de Limba și Literatura Rusă a Institutului Pedagogic de Corespondență din Moscova. ... ... Wikipedia

Inna Alexandrovna Kabysh (născută la 28 ianuarie 1963) este o poetă rusă. Biografie La o întâlnire cu cititorii, 2008 Născut la Moscova într-o familie de angajați. În 1986 a absolvit Facultatea de Limba și Literatura Rusă a Institutului Pedagogic de Corespondență din Moscova. ... ... Wikipedia

Inna Alexandrovna Kabysh (născută la 28 ianuarie 1963) este o poetă rusă. Biografie La o întâlnire cu cititorii, 2008 Născut la Moscova într-o familie de angajați. În 1986 a absolvit Facultatea de Limba și Literatura Rusă a Institutului Pedagogic de Corespondență din Moscova. ... ... Wikipedia

Inna Alexandrovna Kabysh (născută la 28 ianuarie 1963) este o poetă rusă. Biografie La o întâlnire cu cititorii, 2008 Născut la Moscova într-o familie de angajați. În 1986 a absolvit Facultatea de Limba și Literatura Rusă a Institutului Pedagogic de Corespondență din Moscova. ... ... Wikipedia

Prenume rusesc. Purtători celebri ai numelui de familie: Kabysh, Inna Aleksandrovna (născută la 28 ianuarie 1963) poetesă rusă. Kabysh, Andrey Alexandrovich (1917 2010) Doctor în științe veterinare, profesor ... Wikipedia

- ... Wikipedia

Cărți

• Marșul lui Mendelssohn, Kabysh Inna Alexandrovna. De mulți ani, opera Innei Kabysh a fost în centrul atenției atât al comunității literare, cât și al tuturor celor pentru care viața ar părea insipidă fără poezie. De ce Kabysh?...
• Vârsta de tranziție, Kabysh Inna Aleksandrovna. Aceasta este a patra carte a poetului, publicist, profesoară de literatură Inna Kabysh, care include eseuri selectate „Jurnalul profesorului”, care a provocat o adevărată ...

Pe 27 ianuarie, în Sala Mică a Casei Centrale a Scriitorilor a avut loc o seară creativă a Innei Kabysh. Seara a fost găzduită de Igor Volgin. Pe scena Sălii Mici a Casei Centrale a Scriitorilor au fost o mulțime de flori și cadouri în acea zi, pentru că în această seară este aniversarea poetului, marcată de lansarea unei cărți noi de poezii și proză „Mama a spălat cadru." Sala era plină și oamenii stăteau la intrare, ascultând vorbitorii citind - atât propriile texte, cât și poezii de Inna Kabysh. Trei ore au trecut neobservate, cu un sentiment de lejeritate și sărbătoare - nimeni nu a avut timp să se obosească, a fost loc pentru discursuri, răspunsuri la notițele publicului și muzică. Evgeny Rein, Yuri Ryashentsev, Oleg Khlebnikov, Anna Gedymin, Elena Isaeva, Victoria Inozemtseva s-au numărat printre vorbitori, au fost interpretate cântece bazate pe poezii de Inna Kabysh. Vă invităm să urmăriți clipurile video ale serii:

După un scurt remarci introductive Igor Volgin, în care vorbește cu mândrie despre începutul drumului său literar la studioul Luch, Yury Ryashentsev a citit poeziile lui Kabysh:

Inna Kabysh - Yuri Ryashentsev

(din cartea anterioară a Innei Alexandrovna „Mireasa fără loc”, apărută la editura „Vremya”)

Dacă trenul a plecat, trebuie să locuiești cumva în gară:
în toaletă, în bufet, sub ficusul prăfuit, la casele de marcat,
căci cerul ne-a impus acest loc și veac,
cum trebuia să fie întotdeauna în vârf: fără să ne întrebe.

Trebuie să împletesc rochiile și să pun corturi
să se reproducă nu cu mâinile, ci cu găini, crizanteme, focuri,
și Scriptura să citești și să-ți păstrezi sufletul în ordine,
și vreau să plec pentru trei, adică ca trei surori.

Și mergi în cerc, ca într-o închisoare, pe o platformă de trecere, -
și înțelegeți și blestemați și smeriți-vă și pierdeți orice dorință,
și fără invidie albă uită-te la cioara nebună,
că ar putea zbura la Verona singură.

Și pe această parte a planetei să trăiești până în zori,
și găsește-ți un loc sub acoperiș și în minte la soare
urne sparte și trăiesc până primăvara și vara,
și scrie într-un caiet, și nu te porni în acest iad.

Și stai pe poziție și pune rădăcini în mizeria asta,
și crește, apoi înflorește și da roade,
căci trenul s-a dus la cer și cornul îi fluieră,
dar a rămas gara, pe care scrie: „Acasă”.

Seara a fost continuată de Yevgeny Rein - și-a citit poeziile la cererea eroului ocaziei:

Lydia Chinareva cântă un cântec bazat pe versurile Innei Kabysh „Cine face dulceață în iulie” – iar acest lucru îl scutește pe autoare, în propriile sale cuvinte, de lectura cunoscutului text, unul dintre cele mai populare la poet. „U, Moscova, poarta tătarului” sună într-un spectacol de teatru strălucit. Apoi Inna Alexandrovna se citește:

Cântece pe poezii de Inna Kabysh sunt cântate de Nikolai Saharov:

Iar acest august se apropie de Adormire
și fiecare frunză atârnă de un fir.
Dar acum nu sufăr, voi avea timp,
cum obișnuiam să sufăr în chin.

Acum știu că totul în lume este corect:
toți murim cu noi - mama lui Dumnezeu.
M-am trezit dimineața și mi-am făcut patul
ca în copilărie învățat să se alimenteze.

Există un taur pe scândură, legănându-se -
de o sută de ani nu i-a fost prea lene să plece.
Dar totul în lume se termină în timp,
Cum pauza la scoala: zilnic.

„Comunitatea Peredelkino” este reprezentată de Nadezhda Kondakova. Poezii noi de Inna Kabysh sunt citite de Oleg Khlebnikov:

Prezentatorul a fost de acord că după „comunitatea Peredelkino” intră în joc „mafia groasă a revistelor”. Interpretat de Galina Klimova.

Poet și „mare cititor de carte” Valentin Reznik.

„O persoană unică care știe să fie fericită” - poetă Anna Gedymin:

Inna Kabysh. Versuri noi, din cartea „Mama a spălat rama”:
***
Am patruzeci și cinci de ani - ce fericire,
că, de exemplu, nu douăzeci și cinci,
că patimile au pierit boturile
și nu se va mai întoarce.

Ce din dragoste și din afișe
liber, cum spunea poetul,
din glisoare și automate
(si pacat ca din caiete - nu).

Ce este atât de calm și umil
Aștept cu nerăbdare zi de zi.
Acum știu: trupul este muritor,
si tot mai rau in fiecare an.

Și s-ar putea să nu fiu frumoasă -
Voi lăsa această cruce altora.
Și în relațiile cu Rusia -
nu mă mănâncă acum.

Și că totul în lume este temple pentru mine,
când cu cât mai departe, cu atât mai clar:
În curând voi fi mai în vârstă decât mama mea,
Voi fi cu ea în curând.

Și e bine că au devenit copiii
mai înalt și mai deștept decât mine.
Și este atât de minunat să trăiești în lume -
si pe zi ce trece mai frumos.

După Anna Gedymin, Elena Isaeva își felicită colega:

După „Peredelkintsy” și „reviste groase” - este rândul să ne amintim cu dragoste și recunoștință „cabaretul lui Didurov”, care a adus în lume o galaxie de poeți. Vorbitor Victoria Inozemtseva. Apoi, prezentatorii o convinge pe Nina Krasnova „să nu se preface a fi fotograf” și o felicită și pe Inna Kabysh:

Inna Kabysh. Versuri noi, din cartea „Mama a spălat rama”:
***
Chiar și toamna este cea mai rea din lume -
Vom supraviețui cu tine acum.
Apoi copiii noștri pleacă
în curând vom fi singuri.

Ce a trecut și a devenit cu adevărat drăguț:
viața nu este atât de mică.
Ei bine, măcar am avut destul
a reface totul.

Lasă ploile de toamnă să bată
nu este nevoie să spălați sau să uscați
trebuie doar să ne căsătorim.
Dar chiar și cu asta nu e nicio grabă.

După ce Igor Volgin, la rândul său, a citit o ofrandă poetică în cinstea eroului zilei, Inna Kabysh a răspuns la notițe cu întrebări din partea publicului - despre poezie, despre predarea literaturii la școală, despre viață și inspirație... Întrebările au fost foarte diferit, de sacramentalul „Care este sensul vieții?” la subiectul „Ați citit așa și un articol despre inovații în curiculumul scolar?” Inna Alexandrovna a răspuns inteligent, dar serios și detaliat:

În concluzie, aș dori să citez cuvintele din prefața lui Igor Volgin la noua carte a Innei Kabysh:
„... Printre virtuozitatea aceea de neînțeles, mormăitul pitic și zaumi pretențios, care se grăbește să se prefacă drept ultimul scârțâit poetic (care, din păcate, este), versul Innei Kabysh sună sobru și distinct. Ea este o semantician - în sensul în care a vorbit despre el însuși O. Mandelstam, care a scris „Trăim, nu mirosind țara sub noi”... Este o semantică, pentru că o interesează sensul a ceea ce se întâmplă - cu ea. , cu istoria, cu țara, cu oamenii. Ea - nu mi-e frică de acest cuvânt - este o poetă socială și, mai mult În plus, responsabilă social. Dar mai presus de toate - o poetă. Prin urmare, te poți aștepta la tot felul de surprize de la ea. „Bride Without a Place” este numele cărții ei anterioare. Este una dintre acele mirese care fug de coroană.” Și, în rezumat, putem spune că o întâlnire rară a poetului cu prietenii, colegii și cititorii este la fel de veselă, interesantă și sinceră ca această zi de naștere poetică!